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Ein schwerer Traum.
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Dass ich die Betrunkenheit meines Vaters hasse, ist nichts Neues.
Aber die immer wieder kehrende Enormität, sobald ich ihn in eben diesem betrunkenen Zustand ertragen muss, die ist... wirklich... fast schon erbärmlich.

Wenn er anfängt Scheiße zu quasseln, in so beleidigender und unterirdischer Manier, dass mir die kalte Kotze kommt. Und ich das auch noch schweigend hinnehmen muss, weil jedes Wort es nur noch schlimmer macht oder körperlich eskalieren lassen könnte.
Es regt. Mich. Auf.

Ein gebildeter Mann.

Und dann so ein Benehmen.




Ich werde noch ein bisschen durch's Zimmer wetzen, bevor ich totmüde ins Bett fallen kann. Sonst zerbeiß ich meine Kissen oder schlafe mit verkrampften Muskeln ein. Vor Wut.






(Und in der Schulpause begann ein Geschwätz über Gott und die Dummheit jener Menschen, die an ihn glauben. Ich aß mein Brötchen. Aber mir war nach schreien zumute.)

~...Was Große tun, beschwatzen gern die Kleinen...~











Und mag mein Herz auch treue Lieb empfinden,
Nie soll ein Blick, ein Wort sie je verkünden.
13.4.08 00:19
 


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